Traian Băsescu sau Atlasul modern
(de Iepurele de Martie)
Ploua mărunt și era frig, dar, câtă vreme știam că este primăvara și iarna nu se mai poate întoarce pana în decembrie, asta nu mă deranja. Găseam, dimpotrivă, că, pe undeva, vremea asta mohorâta și tristă, cu străzi pustii și ude, învăluite într-o ceață ușoară, nu e lipsită de un oarecare farmec, care îmi amintea de atmosfera crepusculară, plină de melancolie și mister, din nuvelele fantastice ale scriitorului flamand de expresie franceză Michel de Ghelderode. Îmi plăcea să mă plimb din când în când pe o asemenea vreme, singur și fără țintă, hoinărind la întâmplare pe străzile vechi ale Bucureștiului, și erau zile în care, asemenea lui Albert Camus pe străzile Oranului, mă așteptam să mă întâlnesc cu Rene Descartes sau cu Cesare Borgia. Iar momentele mele preferate erau cele în care lumina se îngemăna cu întunericul, ziua cu noaptea, amurgul cu seara, în care cerul era incendiat de vălvătăi oranj si roz, iar felinarele stăteau să se aprindă dintr-un moment în altul, urmând să-și reflecte razele portocalii în macadamul umed și negru al străzii.
Dacă m-aș fi psihanalizat câteva clipe, aș fi înțeles, probabil, că principalul motiv pentru care iubeam vremea aceea mohorâta era acela că ea corespundea cu starea mea interioară, sufletească. Fiindcă, de câteva luni, domnea în sufletul meu o tristețe mortală, cauzată de situația deplorabilă în care se zbătea sărmana țară, pe toate planurile. Nimic nu mergea cum trebuie. În toamna, USL-ul câștigase alegerile parlamentare cu un scor zdrobitor, partidul Luminosului abia se târâse pe brânci în forul legislativ, epuizat și cianotic, cu buzele vinete din cauza efortului, iar infractorii prinseseră curaj, imaginându-și ca le-a venit iarăși vremea. Masele de oameni spălați pe creier de televiziunile mogulilor, mârlanii, jigodiile agresive și primitive reapăruseră pe bloguri și pe forumuri, convinse ca timpul lor s-a întors. Era idilica a politeței și a manierelor frumoase, a civilității și a amabilității, a lui “Muie, ți-am spus!”, “Decât să le sug pula mai multor licurici mici, prefer să i-o sug unuia singur, dar mai mare”, “Urcă-te pe masă, să-ți arat cum se face!”, “Este atât de obraznică țiganca asta împuțita”, a arabilor loviți cu capul în gură, a telefoanelor mobile furate de la jurnaliști, a copiilor arși cu pumnul în plina figură, în timpul mitingurilor electorale, a avocaților pocniți cu dosul palmei pe litoral apusese, poate pentru totdeauna.
Așa cum apusese și epoca onestității celei mai perfecte, în care bugetarilor și pensionarilor li se tăiaseră drastic veniturile, în schimb, Președintele republicii își ridicase din bani publici o vilă somptuoasă, pe malul lacului Snagov, destinata să-i adăpostească augusta persoană după încheierea celor zece ani de domnie, iar favoritei prezidențiale i se înființase, în plina și crunta criză economica, un minister perfect inutil și tocmai de aceea inexistent multă vreme, cel al Turismului, cel mai bugetofag dintre toate departamentele guvernului, de unde titulara construise telegondole în bazine carbonifere dezafectate, pline de mineri disponibilizați, amenajase părculețe pe islazurile comunale, cheltuise, printre multe altele, 900.000 de euro pe un “brand de țară” în forma de frunză, deja existent pe Internet, și alte 900.000 pe indicatoare rutiere, menite să înlocuiască unele care-și făceau treaba foarte bine…
În locul tuturor acestor performante de eleganță comportamentală, de cinste și de competență, se petreceau, de când alianța socialistă înșfăcase puterea în ghearele-i hrăpărețe, abuzuri incredibile, strigătoare la cer: un individ imberb, despre care o lume întreagă știa că-și plagiase teza de doctorat, ajunsese prim-ministru, o tanti cu accent moldovenesc greoi, care fusese fotografiata urcând în mașina lui Andrei Năstase (!), fusese numită ministru al Justiției, iar infractorul dovedit Adrian Năstase fusese eliberat după numai opt luni de pușcărie (în mod evident, pedeapsa a fost prea mică), semnal ca, de azi înainte, potentații zilei se bucură de impunitate și pot fura nestingheriți… Trăim în plin și nesfârșit coșmar!
Ieșisem, deci, zilele trecute, într-una din plimbările mele solitare, în care tristețea mea se acorda atât de bine cu melancolia orașului si a naturii… Ca sa se mai dezmorțească, după lunile de imobilitate petrecute în garaj pe timpul iernii, scosesem și Furia Albă, Dacia mea 1300 din 1974, de culoare albă, evident. Mașinile clasice mă fascinau încă din copilărie și, cu câțiva ani in urma, hotărâsem ca a venit în sfârșit timpul să-mi satisfac aceasta pasiune, cumpărându-mi un automobil de epoca. Trecusem în revistă absolut toate posibilitățile, luând în calcul toate modelele de mașini vechi încă existente-n România, din vest ca și din est. Astfel, am cochetat la un moment dat cu ideea unui Fiat 1800, m-am oprit o vreme asupra unui Peugeot 404, m-am înduioșat o clipă la perspectiva unui Wartburg 311, cu motor în doi timpi, m-am fixat spre final cu hotărâre pe o monumentală Volga Gaz 21, apoi am ajuns la concluzia că singura mașină clasică pentru care se găsesc încă piese de schimb și a cărei posesiune nu-ți face gaură în buzunar, din cauza impozitelor mari plătite pe cilindreea generoasa, este Dacia 1300, cu interior clasic, tipic anilor 1960, și cu mult crom pe barele de protecție, pe capacele roților și pe clanțele ușilor… Inutil să precizez că, în peisajul citadin în care ma-învârteam, ales anume pentru casele lui vechi și pentru străzile pavate uneori cu piatră cubică, mașina asta veche se încadra perfect și adaugă un plus de melancolie și mister incursiunii mele.
Circulam, de data asta, pe străduțele cu vile cochete și nume de doctori, datorate vecinătății cu superba clădire de culoarea caisei a Facultății de Medicina, din jurul Cotroceniului, cu o întrebare stupida în minte: mai există oare prin zona Volkswagenul broască, bleu pal, care, cu câțiva ani în urma, era de vânzare? M-am hotărât să-l caut și, de frică să nu-l ratez, am tras Furia Alba pe dreapta si mi-am continuat plimbarea pe jos.
Mergeam agale, cu gândurile împrăștiate, inspirând cu nesaț mirosul de frunze arse care se răspândea din grădinile caselor… În curând, m-am rătăcit în labirintul acela, citind plăcutele cu numele străzilor și încercând sa-mi amintesc exact pe care din ele se afla Volkswagenul… Profesor doctor Francisc Rainer, doctor Nicolae Manolescu (“Ia te uită ce coincidentă de nume”, mi-am zis, cu gândul la criticul literar binecunoscut), doctor Mihail Petrini (“Alt nume care ma trimite la literatură… Care era numele mic al Petrini-ului din ‘Cel mai iubit dintre pământeni”…? Victor, parcă? Da, Victor. Premierul Copy/Paste e tizul lui.”)… Și, tot mergând așa, la întâmplare, fără sa găsesc mașina căutata, m-am pomenit dintr-o dată undeva, lângă zidul împrejmuitor al palatului Cotroceni. Fără să-mi dau seama în ce fel, atmosfera mi se părea ciudata. Era seara, întunericul se îndesea din ce in ce mai mult, dar felinarele încă nu se aprinseseră. Mărunta ploaie de serviciu, acompaniata de frig și de ceată, începuse. În jur – nici țipenie de om. Cerul era parțial acoperit de nori și părea foarte, foarte jos; aveam senzația ca e suficient sa ridic mâinile, ca să-l ating. Undeva, într-un ungher al firmamentului acestuia bizar, o lună ca o secera răspândea o lumina rece și insuficienta. Ma simții cuprins brusc de un sentiment nelămurit de teama și ma hotărâi sa fac cale-ntoarsă, când, de undeva, din spate, auzii un glas umil și rugător:
– Domnu’… N-aveți cumva o țigare (sic!) în plus?
Ma întorsei și, în semiobscuritatea înconjurătoare, zării un moșneguț ciudat. Era scund, rahitic, cocoșat, chel si stafidit… Chipul lui părea crispat de efort, semănând, asa cum a glumit un contemporan al împăratului roman Vespasian pe seama acestuia, cu cel al unui om care se chinuie pentru a-și ușura stomacul. Chiar și fără să deschidă gura, răspândea în jur un miros pătrunzător de alcool, care, ca mai tuturor băutorilor inveterați, îi ieșea în efluvii prin toți porii… Rămasei țintuit locului, descumpănit. Observând nedumerirea mea, omul vorbi din nou:
– Da, da, dumneavoastră… Nu aveți cumva o țigare?
Ma apropiai ezitant… Aflat la numai câteva zeci de centimetri de individ, putui observa niște amănunte curioase: ochiul lui stâng era pe jumătate închis; pe sub sacoul ponosit, purta un tricou marinăresc și avea brațele ridicate. Crezui inițial că ținea ceva deasupra capului, dar, urmărindu-i brațele cu privirea, constatai ca mă înșelasem: mâinile bătrânelului erau goale. În schimb, le ținea într-o poziție ciudată, ca și cum ar fi sprijinit cu palmele cerul foarte jos pe care-l remarcasem mai devreme. Nedumerirea mea începea să se transforme în mirare. Remarcând aceasta, bizarul personaj îmi spuse:
– Nu ma recunoașteți? Sunt Traian Băsescu, Președintele României.
În acel moment, stupefiat, îl recunoscui, într-adevăr, pe șeful statului. Intimidat și intrigat totodată, îl întrebai timid, după câteva clipe de tăcere:
– Și… ce faceți aici, la ora asta, afară, în ploaie, singur…? E foarte periculos, orice nemernic plătit de moguli, de comuniști, de ruși sau de chinezi vă poate face felul, cu cea mai mare ușurința!
– Ce fac?! zise Băsescu, cu o ușoara indignare în glas. Mă întrebați ce fac?! Domnul meu, iertați-mă că vă spun, dar îmi puneți o întrebare complet stupidă! Îmi fac meseria, ce altceva pot face? Fac ce-am făcut întotdeauna, de când sunt Președintele republicii: sprijin cerul, altfel cade pe noi. Dumneavoastră chiar nu vedeți?!
Din nou, câteva clipe de tăcere, în care avui o revelație. Mă întrebasem întotdeauna cum se desfășoară exact munca titanică și cotidiană a acestui mare om, a acestui adevărat erou, care ne salvase nu o dată de la cele mai terifiante și indescriptibile dezastre, fără de care ne-am fi prăbușit în abisul fără fund al corupției, al aservirii naționale și al comunismului. Acum, în sfârșit, aflam și eram mut de uluire și de admirație. În cele din urmă, reușii să îngăim, sugrumat de emoție:
– Ba da… Văd… Îmi cer scuze că v-am pus o întrebare atât de prostească! Ar fi trebuit să-mi dau seama…
– Hai, băiete, lasă vorba – veni răspunsul, nerăbdător și iritat, însoțit de o renunțare bruscă la pronumele de politețe – și dă-mi odată țigarea aia pe care mi-ai promis-o, că nu mai pot, trebuie să-mi trag într-un fel sufletul!
Mă cautai prin buzunare cu febrilitate, găsii pachetul de țigări și scosei una.
– Pune-mi-o între buze, nu vezi ca eu am mâinile ocupate?
Ma executai în grabă și începui să caut bricheta, când îl auzii pe Președinte spunându-mi, ceva mai relaxat și mai amabil:
– Foc am eu pe undeva, stai liniștit.
După care, într-un gest instinctiv, însoțindu-și vorba cu fapta, coborî brațele și începu să-și pipăie buzunarele cu palmele.
Îngrozit, mă ghemuii rapid pe vine, lipit de zidul Cotroceniului, cu capul între mâini: mă așteptam ca, lipsit de susținerea neîntrerupta, herculeană a Providențialului, să cadă cerul pe noi, pe noi toți, dintr-o clipă-n alta! O secundă, două, trei… Nimic. Îndrăznii atunci să arunc o privire furișa spre firmament: nu cădea. Era la locul lui obișnuit, neclintit ca întotdeauna, iar Președintele fuma liniștit, cu mâinile în buzunare. În chiar acea secunda, conștientizai cu oroare și dezgust ca Președintele meu mă păcălește, mă minte în fiecare zi și mă ridicai din nou în picioare, perplex, revoltat, sufocat de indignare! Nu știam cum sa reacționez… Seful statului îmi remarcă tulburarea și-și scoase iute mâinile din buzunare, ridicându-le din nou spre cer, cu palmele întoarse în sus. La jumătatea drumului, însa, realiză că s-a dat de gol fără să vrea, că orice înșelăciune este de acum înainte imposibilă și se lasă păgubaș, lăsându-și brațele să cadă moi pe lângă corp, cu lehamite.
Scârbit, îngrozit, bulversat, răscolit, mă dădui câțiva pași înapoi, apoi îi întorsei spatele Reformatorului și mă îndepărtai repede. “Era unu după miezul nopții și cădea o ploaie mărunta, un fel de burnița, iar rarii trecători se grăbeau către casele lor. […] Eram fericit ca merg pe jos, cu trupul puțin amorțit […]. […] Străbătusem cam cincizeci de metri, când am auzit” în urma mea, ca dintr-o gura de Infern, sardonicele hăhăituri băsesciene, “care, în ciuda distanței, mi s-au părut asurzitoare în liniștea nopții […]. M-am oprit brusc, dar nu m-am întors. […] Tăcerea care a urmat în noaptea încremenita brusc mi s-a părut nesfârșita. Am vrut să alerg, dar am rămas țintuit locului. Cred că tremuram din tot trupul, de frig și de spaimă. […] Continuam să ascult, nemișcat. Apoi, cu pași grăbiți,” ce răsunau puternic pe caldarâmul ud, “m-am îndepărtat prin ploaie. N-am prevenit pe nimeni de cele întâmplate.”*
———————————-
*Albert Camus, “Căderea”